25. Mayo 2010 por Josep Juis.

Al saque: Roger Federer, al resto: Rafa Nadal. Antes de que Roger se alce de la silla para plasmar con cruel virulencia su mortífero saque Rafa ya ha saltado como un resorte abortando con garra un descanso que parece incomodarlo. Corre en diagonal hasta el vertice opuesto a aquel que deberá ocupar para el resto y limpia con celeridad la ralla de fondo arrastrando su pie derecho hasta colocarse en el punto exacto en el que debe restar. Nadie quiere pelotear con él, cuanto más largo sea el punto más tiempo habrá para pensar. Antes de sacar escupo, cada ocho juegos cambio de raqueta, no piso las lineas del campo cuando no se está jugando el punto, coloco las botellas de agua en una posición concreta. Una amalgama de pequeñas rutinas formando parte activa del universo de la victoria.

Las horas previas al maratón transcurren para el corredor con un sentimiento de fragilidad que genera una actitud de auto protección trasladada al extremo. Si un mosquito tiene la osadía de posarse sobre ti, tu karma interior se altera disparando las alarmas. Nada puede salirse del guión, nada puede ser distinto a lo pensado, es la hora exacta, la hora de plasmar el repertório de absurdas rutinas.

La carrera comienza horas antes del pistoletazo de salida, horas antes de que la avalancha de atletas cruce sus manos para presionar el botón que dará inicio al cronometraje no oficial, a aquel que nos hará expresar con rabia al localizar la clasificacion en internet: -¡por mi crono son dos segundos menos!. La carrera se inicia al levantarnos, al desplegar desde la inconsciencia del prematuro despertar el rutilante repertorio de absurdas rutinas. Debo desayunar tres horas antes de la prueba, el dorsal debe estar puesto en la camiseta perfectamente centrado y sujeto por cuatro imperdibles cada uno de ellos ocupando uno de los cuatro extremos del dorsal, debo comer lo de siempre, debo inhalar la oximetazolina dos horas antes de la salida, debo colocarme la tirita nasal, debo limpiar las gafas de sol, debo estirar un poco, debo,debo, debo….. seguro que si Gisele Bündchen, en esas horas previas, nos propusiese practicar con ella sexo desaforado y sin complejos rechazaríamos de plano la propuesta argumentando la improcedencia de la misma, pretextando que la medida, a buen seguro placentera, no entra dentro de las rutinas marcadas. Es el sino del corredor que se precia de serlo, como buen gestor de su experiencia nunca prueba nada nuevo antes de la carrera; -¡lo siento Gisele, otra vez será!

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4. Mayo 2010 por Josep Juis.

A la misma hora, pero a varias manzanas de allí, tenía lugar la conocida como carrera de las naciones.

Cuando un apasionado de la carrera a pie participa activamente en un multicultural espectáculo como la carrera de las naciones, deja a un lado su instinto competitivo, sus ansias por ganar, su inagotable obsesión por mejorar, para dar paso a una comunión de corredores representando a un inagotable listado de países participantes. ni tan siquiera la “amenaza” del maratón puede empañar una fiesta tan llena de color. Todos los individuos allí presentes dejan por unos minutos de lado sur rencillas teñidas de falso patriotismo para formar parte de un todo en armónico movimiento, en inagotable fluir de colores y flashes . Fotografiar y ser fotografiado, esa es la consigna, el objetivo a alcanzar, la forma muda de plasmar la onirica realidad que allí se vive. una marea viva en perpetuo movimiento te arrastra como en un mar de lava, te dejas atrapar por la grandeza de la situación sin tratar de ir más allá del momento, de la aventura, de la irreal realidad que todo lo tiñe de color y fantasía. Cruzas tu mirada cómplice con un nipón ataviado de geisha. Un frances torre eiffel sobre sus hombros te saluda desbocado como si te conociese de toda la vida, quieres poseer el momento, hacerle reo, anexarle al selecto album de recuerdos que te acompañará mientras vivas.

Caminamos por las calles de Wall Street plasmando en nuestro deambular erratico la obsesiva expresión del corredor que siempre corre. Buscamos sin suerte un restauante donde poder comer un buen plato de pasta. Los intentos se suceden sin exíto hasta que descubrimos sin pretenderlo la cálida elegancia de Zigolinis en la 66 Parl St.

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